结婚8年了，她越来越觉得“婚姻是爱情的坟墓”这话一点不假，同住一个屋檐下，彼此都成了透明的空气，视而不见。
那天，其实也不为什么，就是饭后他要她去泡一杯茶，而她，反问他为什么不能自己动手，他就负气地一推碗，梗着脖子不再吭声，眼睛有些愤恨地盯着电视看，鼻孔里喘着粗粗的气。
周末，三口一起回娘家看望父母。父亲去年突患脑血栓，走路不利索，磕磕绊绊的离不了那对双拐，而母亲每天的必修课也由原来的扇子舞改成了搀扶父亲在小区溜达。
母亲已经做好一桌子饭菜，正坐在沙发上带着老花镜仔细地缝着什么，手里拿着两块红色线布，旁边，那对拐杖静静地靠着母亲的腿。父亲正在看电视里播放的京戏，眉眼里，全是深深浅浅的满足，就似窗台上母亲亲手栽上的小葱一样，透着对尘世的安宁。
她问：“妈，爸好些了吗？”母亲仍旧忙着手里的活儿，双手抻抻展展的，对她说：“好些了，不过，拐还是扔不掉呢。”她看着母亲忙碌着，问：“您这是缝什么呢？”母亲看了看父亲，淡淡一笑，说：“给你爸的拐杖缝两个防滑垫。他现在可以自己拄着拐走了，可外面的地有好多特别滑的地方，缝个防滑垫，他想去哪就去哪，不用担心地滑了……”
身后，他和她也向前走着，脚下，踩着父母爱的足迹，似乎有无尽的深远和绵长。只是，一会儿，好长时间不再牵手的他们，也伸出手悄悄地握在了一起，微笑地看着前方不远处那团美丽的红。